Toxicité

Chantons.

Des chansons de gens morts, de gens vivants et de gens qui sont entre les deux. Chantons les chansons des gens à venir, les chansons des gens morts sous les ruines. Sous les graffitis d'un mur de briques grises là où il pleut du feu. Là où la mort est un cadeau du ciel. C'est Noël, mais le père Noël est mort depuis longtemps, et le Père Fouettard s'en donne à coeur joie, lui et son cortège de morts se mouvant sous les drapeaux noirs de la pénitence.

Pénitence.

Il est venu le temps du repentir. Le temps des rivières de bile noire comme le mazout, le temps des vomissures emplissant les caniveaux, le temps d'expier le mal. Le temps de le repousser, de l'extirper comme on accouche de son enfant. Le temps de lui laisser sa chance.

Libérez vos parts de noirceur, laissez les s'exprimer, donnez-leur la force qui leur manque, alors elles s'en iront. Elles vivront, et convergeront toutes dans un Colisée fait d'ébène et d'Onyx, au milieu duquel mille guitares ensorcelées joueront les airs les plus endiablés et les plus abrupts du plus sombre métal d'aujourd'hui.

Alors le Mal sera. Alors nous auront enfin la réponse à la question que nous nous posons depuis dis mille ans.

Pourquoi?

L'argent ne répond pas. La haine ne répond pas. La nature humaine non plus, et ce n'est là qu'un échantillon minime de ce qui prétend n'y être pour rien.

Il est temps de concrétiser ce qui se terre là-dessous depuis trop longtemps. De lui donner vie pour pouvoir enfin l'affronter.

Il faut enfin pouvoir mettre un mot, une image sur ça. Et enfin savoir s'il est possible de le mettre au tapis.

Premier round.